Pecha bibliográfica

Esqueci-me de mencionar que este post foi construído a partir de um texto do Suricata.

E se dúvidas subsistissem, que Ele é ele.

Musiquinha disponível em breve, esperemos.

"A sua memória está cheia"

Ok, é verdade.

Mas como raio é que ele sabe?

Ele

quer dar-lhe alguém melhor.

Ele

quer dar-me alguém melhor.

Ele

é o melhor homem que eu conheço.

Ela

não sabe o disparate que fez.

Paris

foi óptimo.

Óptimo para a alma e para os olhos e para a barriga e para os ouvidos.

Mau para o coração.

Mas como as coisas tristes se alimentam de palavras, tal pulgas do sangue alheio, sobre isso não escreverei e farei de tudo para não tornar a falar.

É próprio. É amor.

Confesso que às vezes adoro a minha forma de ser.

Não ser capaz de esvaziar bolsas de toilette das viagens de verão para as de outono dá um jeitaço descomunal.

Beijinho para mim, muah.

Sim, "muah". Que é, algum problema?

Je m'en vais

Da última vez que cheguei a Paris, levava um casaco de pele.

Só era justo que desta vez trouxesse um. Fair trade.

(Vamos lá a ver se chego. E se volto para contar. Ou para não contar.)

4 em 7

vezes que o sol nasce, eu vejo-o.

A pau, astro. A malta não anda aqui a dormir.

http://www.davidthegood.com/artofbizarre/stakeout.html

"Es ist so oh ohne dich."

Era bonito se "oh" significasse "oco". Mas não. Felizmente é só métrica.
Dos Glashaus.

De vez em quando,

muito de vez em quando, olho para uma fotografia tua e vejo fantasmas.

0:55

parece-me uma hora perfeitamente boa para começar a preparar a minha primeira aula na faculdade, que é... hoje.
Desconfio que a minha auto-confiança sofre de obesidade aguda.

O medo de envelhecer,

para mim, resume-se a uma e uma só coisa: deixar de me rir à parva por literalmente nada.

In and Out

Gosto de coisas bonitas. Gosto de ver coisas bonitas e de gastar uns sestércios em coisas bonitas.

E depois...

...apraz-me destruir as coisas bonitas. Com um casaco de 5euros comprado em Cantão, umas galochas ou uma carteira com 10 anos.

E é por isso que franzo o sobrolho por ir hoje ao Portugal Fashion. Apetecia-me destruir qualquer coisa e aparentemente não posso.

Assim não brinco.

Alexander McQueen. Insubstituível.

Gatinha para Adopção

A Gata M tem tinha. A Gata M tinha um rabo e agora tem dois.

A Gata M tem muitos guizos e poucos tomates.

A Gata M pariu. A Gata M tem muitas gatinhas penduradas. A Gata M pendura-se em tudo o que mexe. A Gata M não mata mas queria esfolar.

A Gata M cheira bem. A Gata M anda ao cheiro. A Gata M é dengosa, manhosa, pirosa.

A Gata M tem sarro. A Gata M escreve de boca aberta e limpa a casa de pijama.

A Gata M come cabidela e diz que é tofú. A Gata M não sabe o que diz e diz tudo o que sabe. A Gata M diz pouco.

A Gata M tem lixo nas unhas e açúcar nos dentes. A Gata M lambe-se, regurgita, vomita, regozija. A Gata M deu à costa no sargaço da Póvoa.

Quem quer a Gata M, quem quer?

Rapazes,

quando virem lágrimas nos olhos de uma mulher ao dizerem-lhe que já não confiam nela...

...saibam que estão cobertinhos de razão.

O Nuno Melo

é giro que se farta. Não oiço nem uma palavrinha do que ele diz.

It's a self-preservation... thing.

O aparelho fonador

faz-se de cordas, sopro e percussão. O aparelho fonador é escuro, matreiro e artesanal, nem um igual. O aparelho fonador não é rápido de tocar.

Daí o tempo que te sobra:

é para pensar.

No meio

de tantas vidas, a páginas tantas esqueço-me de mim.

O encanto do outono

não existe.

Estar em casa é bom simplesmente porque andar lá fora chega a ser doloroso.

Os defeitos

do homem já não são surpresa, mas a música dele desconcerta-me sempre.

E os restaurantes são bons.

E o vinho é óptimo.

As ideias também não estão mal, mas...

...

... é muito penteadinho para meu gosto.

Fazia de ti

sapato.

Ficção de segunda

Vou buscá-la à TV. O big shot da oposição queria dar-lhe boleia, mas ela não quer cá confusões, a amiga vem buscá-la. Vem bonita, cansada, ainda a largar vapor por causa dos homens e mulheres que submetem todos os problemas de Portugal à questão de classe. Não é assim, não é assim, diz ela. E eu acredito. Ela sabe tanto que eu não sei.
Liga ao marido, fala com as filhas, desliga-se o telemóvel, deixamos o mac em casa e seguimos leves para a rua. Os taxistas gostam dela, diz as coisas que eles queriam dizer com as palavras que não sabem usar. E chegamos. Um copo e uns passos mais tarde, fala-se de amores e cabelos, gente nossa desaparecida, gente que tememos desapareça, encontra-se quem ela não conhece e ela ri-se, diz que sim, que já lá esteve num debate e que é um óptimo sítio para se trabalhar. Quer um kit-kat, que o rum vagueia sozinho no estômago. Quer saber como me pagam, diz que não é justo, que não se pode aturar tal leviandade contratual vinda de organismos públicos, mas que "...cá entre nós, não está nada mal!" E ri-se muito e conta-me mais uma carrada de coisas que eu só percebo daqui a uns dias. É tarde e vamos, dá-me um abraço e um "obrigada por me mostrares o mundo." Eu sorrio de soslaio mas sei que é verdade, que é sentido, que ela me deve uma e eu lhe devo outra.

"Escape às tentações com barritas Kellog's Special K"

Hein?

A sério que pagam a agências de publicidade para escrever isto? Exactamente que franja do mercado é que não gosta de tentações?

Eu até ia comprar, mas agora que sei disto já não arrisco.

Friends

- Are you nuts? By the time she's 18 you'll be... 52!

- ...and starting to think about settling down! Exactly my point, see?

É parvo

escrever posts em letra de tamanho normal.


E depois uma frasezinha em tamanho pequeno.

Conhecimento de causa

é ver um filme com a Lindsay Lohan inteirinho, de fio a pavio. Gosto de saber que ainda tenho coisas novas para aprender. E que são fracas, muito fraquinhas mesmo. Execráveis, até.


Ao menos evitei a Jennifer Aniston.