a ténue fronteira entre, vocês sabem.

Se a cada mês de vida me sentasse a fazer um balanço - não, de pé não - concluía que todos os meses têm coisinhas pequeninas aguçadinhas. Como uma areia no olho ou a caruma que se me espeta no rabo sempre que me sento na tenda de campismo em biquini. São coisas que as pessoas são, ou coisas que as pessoas são incapazes de ser, que deixam cicatrizes e mais um milímetro de testa a cada mês que passa. Mas dizem que trazem montes de vantagens. Os dramas e as desilusões deixam dores crónicas que não permitem esquecer erros e obrigam a pensar três vezes antes de repetir uma encrenca, tipo aqueles 3 segundos de hesitação antes de meter à boca o pimento padrón que toda a gente à mesa já avisou que asfixiava.

Portanto, há dores dessas, que são pa' meninos e que não interessam pevide - a malta diz que eu escrevo muitos palavrões, ando a munir-me de um arsenal maricas de alternativas -, e depois há as dores a sério. Dores para homem. Simétricas e deliciosas, quem dera que nunca passassem.